Джон, 34 - 10 июня 2007 16:20

***
Москва пропахла гарью,
Осели серой сажей мысли,
И можно быть последней тварью,
Когда твои желанья скисли…

И вот все ходят будто зомби,
И солнца свет – как сок из апельсина,
Он затекает словно в катакомбы
К нам в головы, сам покрываясь тиной.

Я плохо, может быть, пишу поэмы,
И строки не рифмуются совсем,
Но как же жить когда кругом лишь эмо,
Гламур и пафос, мертвый Стася Лем.

Но все же солнце светит ярко,
И ветер дует, раздувая облака,
А запах мусора с протухшей свалки –
Не самая хорошая строка!

***
Кругом одно и то же, посмотри!
Унынье, серость, вечная печаль.
И ни один из них не встал с земли,
Не бросил вызов массе серых стай.

И на углах, окурками заросших,
Все шепчутся лишь об одном.
Лишь я травлю рой анекдотов пошлых
И рассуждаю с каждым о своем.

«Вот здесь мы пиво ночью пили,
А здесь дрались до самого утра.
Вон там мне сильно били рыло,
За то, что по ветру пускал слова»

И вот теперь, скажу я без намеков,
Я б тоже одевался от кутюр,
Но не могу позволить этаких заскоков –
В кармане недостаточно купюр.





Ну что, мажорный парень, обернись-ка,
Смотри в мои глаза, что видишь в них?
Ты испугался? Выглядишь так кисло,
Чего же ты? Чего молчишь?

Где то, что вы считает гламуром?
Где пафос, скрытый в четырех стенах
Квартиры перерытой МУРом,
Или ты крут лишь на словах…

• 
• 
•