Сергей, 63 - 8 ноября 2014 11:09

Говорят, что души художников живут в написанных ими картинах (шедеврах), души музыкантов - в их прекрасных музыкальных произведениях, а души учителей - в их замечательных воспитанниках. Педагоги вечны...

Общеизвестно,что зло порождает зло. Логично предположить, что добро тоже воссоздает себя, но почему-то в это сложнее поверить. Очень красивая притча. Спасибо.

- Нет. Дочкин.
Тут он увидел дочку - поперхнулся, закашлялся. Ребенок лет шести от роду был похож на инопланетянчика: несмотря на погожий теплый денек, упакован в серый комбинезон, и не поймешь даже, мальчик или девочка, на голове - плотная шапочка-колпачок, на лице - прозрачная маска, и глаза. Глаза старичка, который испытал много-много боли и готовится умереть. Смерть в них была, в этих глазах, вот что он там явственно узрел.
Он не стал ничего больше спрашивать. Таких детей он видел по телевизору и знал, что у ребенка, скорее всего, рак, радиология, иммунитет на нуле - затем и маска, и что шансов на выживание - минимум. Неизвестно, почему и откуда он это знал, но вот как-то был уверен. Наметанный глаз художника, подмечающий все детали. Он бросил взгляд на мать - да, так и есть, она знала. Внутренне уже готовилась. Наверное, и портрет захотела, потому что последний. Чтоб хоть память была.
- Садись, принцесса, сейчас я тебя буду рисовать, - сказал он девочке-инопланетянке. - Только смотри, не вертись и не соскакивай, а то не получится.
Девочка вряд ли была способна вертеться или вскакивать, она и двигалась-то осторожно, словно боялась, что ее тельце рассыплется от неосторожного движения, разлетится на мелкие осколки. Села, сложила руки на коленях и терпеливо замерла. Наверное, все детство по больницам, а там терпение вырабатывается быстро, без него не выживешь.
Он напрягся, пытаясь разглядеть ее душу, но что-то мешало - не то бесформенный комбинезон, не то слезы на глазах, не то знание, что старые методы тут не подойдут, нужно какое-то принципиально новое, нетривиальное решение. И оно нашлось! Вдруг подумалось: "А какой она могла бы быть, если бы не болезнь? Не комбинезон дурацкий, а платьице, не колпак на лысой головенке, а бантики?". Воображение заработало, рука сама по себе стала что-то набрасывать на листе бумаги.
На этот раз он трудился не так, как обычно. Мозги в процессе точно не участвовали, они отключились, а включилось что-то другое. Наверное, душа. Он рисовал душой, так, как будто этот портрет мог стать последним не для девочки, а для него лично. Как будто это он должен был умереть от неизлечимой болезни, и времени оставалось совсем чуть-чуть, может быть, все те же десять минут.
- Готово, - сорвал он лист бумаги с мольберта. - Смотри, какая ты красивая!
Дочка и мама смотрели на портрет. Но это был не совсем портрет и не совсем "с натуры". На нем кудрявая белокурая девчонка в летнем сарафанчике бежала с мячом по летнему лугу. Под ногами трава и цветы, над головой - солнце и бабочки, улыбка от уха до уха, и энергии - хоть отбавляй. И хотя портрет был нарисован простым карандашом, почему-то казалось, что он выполнен в цвете, что трава - зеленая, небо - голубое, мяч - оранжевый, а сарафанчик - красный в белый горох.
- Я разве такая? - глухо донеслось из-под маски.
- Такая-такая, - уверил ее художник. - То есть сейчас, может, и не такая, но скоро будешь. Это портрет из следующего лета. Один в один, точнее фотографии.
Мама ее закусила губу, смотрела куда-то мимо портрета. Видать, держалась из последних сил.
- Спасибо. Спасибо вам, - сказала она, и голос ее звучал так же глухо, как будто на ней тоже была невидимая маска. - Сколько я вам должна?
- Подарок, - отмахнулся художник. - Как тебя зовут, принцесса?
- Аня.
Он поставил на портрете свою подпись и название: "Аня". И еще дату - число сегодняшнее, а год следующий.
- Держите! Следующим летом я вас жду. Приходите обязательно!
Мама убрала портрет в сумочку, поспешно схватила ребенка и пошла прочь. Ее можно было понять - наверное, ей было больно, ведь она знала, что следующего лета не будет. Зато он ничего такого не знал, не хотел знать! И он тут же стал набрасывать картинку - лето, переулок Мастеров, вот сидит он сам, а вот по аллее подходят двое - счастливая смеющаяся женщина и кудрявая девочка с мячиком в руках. Он вдохновенно творил новую реальность, ему нравилось то, что получается. Очень реалистично выходило! И год, год написать - следующий! Чтобы чудо знало, когда ему исполниться!
- Творите будущее? - с интересом спросил кто-то, незаметно подошедший из-за спины.
Он обернулся - там стояла ослепительная красавица, вся такая, что и не знаешь, как ее назвать. Ангел, может быть? Только вот нос, пожалуй, длинноват.
- Узнали? - улыбнулась женщина-ангел. - Когда-то вы сотворили мое будущее. Теперь - будущее вот этой девочки. Вы настоящий Творец! Спасибо.
- Да какой я творец? - вырвалось у него. - Так, художник-любитель, несостоявшийся гений. Малюю потихоньку, по мелочам, все пытаюсь понять, в чем мое призвание.
- А вы еще не поняли? - вздернула брови женщина-ангел. - Вы можете менять реальность. Или для вас это не призвание?
- Я? Менять реальность? Да разве это возможно?
- Отчего же нет? Для этого нужно не так уж много! Любовь к людям. Талант. Сила веры. Собственно, все. И это у вас есть. Посмотрите на меня - ведь с вас все началось! Кто я была? И кто я теперь?
Она ободряюще положила ему руку на плечо - словно крылом обмахнула, улыбнулась и пошла.
- А кто вы теперь? - запоздало крикнул он ей вслед.
- Ангел! - обернулась на ходу она. - Благодарю тебя, Творец!
. Его и сейчас можно увидеть в переулке Мастеров. К нему всегда очередь, легенды о нем передаются из уст в уста. Говорят, что он видит в человеке то, что спрятано глубоко внутри, и может нарисовать будущее. И не просто нарисовать - изменить его в лучшую сторону. Рассказывают, что он спас немало больных детей, переместив их на рисунках в другую реальность. У него есть ученики, и некоторые переняли его волшебный дар и тоже могут менять мир. Особенно выделяется среди них белокурая кудрявая девочка лет четырнадцати, она умеет через картины снимать самую сильную боль, потому что чувствует чужую боль как свою".