Kate, 35 - 10 февраля 2008 16:35

Наша жизнь – простыня да кровать
Наша жизнь – поцелуй да в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на х....!
Не умру я, мой друг, никогда!
С. Есенин

Никогда нельзя жаловаться на жизнь – могло не быть и этого.
Можно сказать, исходя из тем, что оптимист напишет о том, что он любит жизнь, пессимист – о том, что он ее ненавидит, а пофигист – о том, что она ему безразлична. Но...
Я, можно сказать, пессимистка: вне зависимо от ситуации я всегда готовлюсь к худшему ее исходу – если исход будет не столь плачевным – хорошо, а если нет – ну что ж, я все равно была к этому готова.
И, тем не менее, я люблю жизнь! Люблю!! Очень-очень люблю!!! И в этом, может быть, проявляется наибольший мой эгоизм.
Но! Я люблю жизнь с изрядной (даже очень изрядной) долей скептицизма. Вот так...
Рассматривая же проблему (хотя «проблема», наверно, не то слово, скорее, тему) не столь эгоистично, я хочу сказать, что людей, любящих жизнь, подавляющее большинство. Но в жизни человека есть 2 вопроса, которые мучают его на протяжении всего жизненного пути: «Как жить?» и «Зачем жить?». И не найдя ответа на 2й вопрос, человек никогда не найдет правильного ответа на 1й...
И в то же время мы говорим, что жизнь прекрасна, и идем в магазин за еще одной бутылкой водки; Мы любим одиночество и крепко сжимаем в руке мобильник; Мы шокируем людей и боимся сказать слово «люблю»; мы живем сегодняшним днем и строим планы на завтрашний; мы всегда говорим, что думаем, и практически разучились искренне улыбаться; мы хотим жить, как все и при этом быть не похожими на других; мы порой от драки получаем больше удовольствия, чем от секса; мы необразованны и как никто, разгадываем кроссворды; мы слушаем сатириков и плачем вместе с ними; мы умеем скрывать больше, чем знаем; мы болеем за нашу сборную и отказываемся идти на футбол, гадая, с каким счетом наши проиграют на этот раз; мы способны понять тонкий намек, но еще не способны дать за него в глаз; мы живем так, как будто никогда не умрем, а умираем так, как будто никогда и не жили; мы знаем, что невозможно кого-то заставить любить нас, но не хотим осознать, что все, что мы можем себе позволить – это позволить себе быть любимыми; мы учимся прощать, не практикуя прощение; мы кузнецы своего счастья и плотники своего гроба...
Вот так... Странно, правда? Нет, скорее парадоксально, - какие мелочи порой составляют жизнь и наше к ней отношение.
Может, я и не права, но много внимания я уделяю мелочам. Да, «мыслить глобально – платить минимально» (как говорится в одном известном слогане), и все же... И все же, что может быть прекраснее следующего вдоха?
Мелочи... Как они важны... Легче увернуться от слона, чем от мухи. Вся жизнь состоит из мелочей, как все живое (и неживое) состоит из атомов
Хотя с другой стороны нельзя сказать, что я люблю саму жизнь. Я люблю нечто, находящееся в ней. Это можно перечислять очень долго, но все же мне самой стало интересно, а за что же я так ценю жизнь?
Степь. Степь... Вы когда-нибудь слышали, как в степи поют травы? Это даже немного страшно- вроде бы рядом никого нет, но кто же тогда нашептывает тебе на ушко твои мечты? А если не перебивать этот шепот, то можно услышать ли, понять ли ответы на все-все вопросы, а степь, как сама мудрость, никогда не знает, что такое ошибка... В степи все кажется ненужным и напрасным – есть только ты, свобода и ветер. И кажется, что между этими тремя словами можно поставить знак равенства.
Запахи. «...Здесь, сейчас, без тебя я, словно застёгнута на все пуговицы, словно не хватает свободы для одного-единственного вдоха. В редкие моменты моя любовь приподнимает эту завесу духоты и дает мне вдохнуть... Боже, как это бывает редко! А я так хочу, чтобы наша (наша, слышишь?!) любовь вдыхала запахи пряной осенней листвы (знаешь, ранней осенью, когда опавшая листва прибита к земле улыбчивым дождем и слышен чуть горьковатый запах прелых листьев, мне кажется, что я рождаюсь заново...
...Букет осенних листьев чуть-чуть вялый,
Похож на выходной ленивый день
А запах горьковатый, сладко-пряный,
Как старый и промокший дряхлый пень...),
Морозного солнца, раскаленного асфальта и, конечно, запах мартовских солнечных гроз – запах нашей встречи...».*
Поэзия. И Есенин, в частности.
Жизнь – не вечна, каждый это знает.
Но зачем так рано уходить?
Не услышать больше как собака лает,
И замёрзший ворон по ночам кричит.
Ты ушел, оставив за собою
Шлейф обид непонятой души.
Тёмною, холодною зимою
Осыпались жизни лепестки.
Жаль, как жаль твоих осколков сердца,
Тронутых в угаре холодком.
А в стихах воспоминанья детства
Пахнут деревенским молоком.
Ты – Поэт. Простой Поэт деревни,
Хоть стихи твои до ужаса грустны.
Хочется мне преклонить колени
Перед мастером словесной красоты.**
Осень. Я люблю осень больше всех остальных времен года. Для меня это – время огромного непредсказуемого калейдоскопа, взгляда на жизнь сквозь рисунок дождевых капель и какого-то умиротворения, что ли?
А скоро Осень! Как Я понимаю
Свою восторженность и мысли вникуда.
И этот смех, и эту жажду края,
В котором затеряюсь без труда.
А скоро сырость! Что же будет дальше?
Я так люблю дыханье холодов!
И листика кружащегося сальто,
И стаи сбитых в кучу облаков...***
Друзья. Друзей не может быть много... В моей жизни есть 3 человека, которых и с чистой совестью и без всякой задней мысли могу назвать своими друзьями. Я знаю, что эти трое будут все время идти со мной по жизни, что называется, «и в горе, и в радости» и только поэтому я могу сказать, что я счастлива. Только этого достаточно для того, чтобы сказать


*Цитата из 3го письма, входящего в написанный мной цикл из 15 писем под названием «Письма на сгоревшей бумаге»
** Тоже моё, но теперь из цикла «К 27 декабря»

• 
• 
•