Наверх
laturn, 47 - 23 марта 2009 11:13
Все
На свете есть печальная страна,
В которой, солнце очень тускло светит,
И каждая душа в ней – счастьем бредит,
И заливает боль глотком вина.
В календаре есть праздники тоски,
Есть ритуал – рыданье вечерами,
За, изувеченную чьими-то руками,
Любовь. И разрывает пульс виски
От жуткого такого постоянства…
Здесь есть свобода (хуже, чем тюрьма),
По чьей вине, скажите, я сама
В стране той, приняла гражданство…?[/B]
Добавить комментарий
Комментарии: 1
В этом доме они тихо жили вдвоём
И осенней, и зимней порою.
Но случился пожар. И рассыпался дом,
И склонились они над золою.
Там, под нею, хранился ларец золотой,
Несгораемо-прочный, нетленный,
Рыли землю лопатой, дробили киркой,
Чтобы клад отыскать драгоценный.
И находят они, эти двое людей,
Ожерелье, подвески, запястья,-
Не найти ей лишь веры сгоревшей своей,
А ему - его прежнего счастья....
И осенней, и зимней порою.
Но случился пожар. И рассыпался дом,
И склонились они над золою.
Там, под нею, хранился ларец золотой,
Несгораемо-прочный, нетленный,
Рыли землю лопатой, дробили киркой,
Чтобы клад отыскать драгоценный.
И находят они, эти двое людей,
Ожерелье, подвески, запястья,-
Не найти ей лишь веры сгоревшей своей,
А ему - его прежнего счастья....